你为什么叫我诗人？我不是诗人。我只不过是个哭泣的孩子，只有洒下沉默的眼泪。你为什么叫我诗人？我的忧愁，便是众人不幸的忧愁。我曾有过微不足道的欢乐，如此微不足道，如果我把它们告诉你，我会羞愧的脸红。今天我想到了死亡,我想去死，只是因为我疲倦了，只是因为大教堂的玻璃窗上天使们的画像让我出于爱和悲而颤抖。只是因为，而今我温顺得像一面镜子，像一面不幸而忧伤的镜子。

你看，我并不是一个诗人,我只是一个想去寻死的忧愁的孩子。你不要因为我的忧愁而惊奇，也不要问我，我只会对你说些，说些如此徒劳无益的话,如此徒劳无益.以至于，我真的，就像快要死去一样大哭一场。我的眼泪，就像你祈祷时的念珠一样忧伤。

可我不是一个诗人,我只是一个温顺而沉思默想的孩子。我爱每一样东西的，普普通通的生命。我看见激情渐渐的消失，为了那些离我而去的东西。可你耻笑我，你不理解我！我想，我是个病人，我确确实实是个病人，我每天都会死去一点。我可以看到，就像那些东西.真的!我不是一个诗人,我知道，要想被人叫做诗人，应当过完全不同的另一种生活。

天空，在烟雾中被遗忘的蓝色的天空，仿佛衣衫褴褛的逃亡者般的乌云，我都把它们拿来，渲染这最后的爱情。这爱情鲜艳夺目，就像痨病患者脸上泛起的红晕.......



又重读了上面的文字,又想起了<像鸡毛一样飞>里的欧阳云飞,又想起了十年前那个在战场上翻滚的少年,十年前，我不是一个诗人,十年后我依然不是一个诗人,是的,一个在生活边缘看生活中心的人不能称之为诗人,只能算是被幻想夸张了生活激情的不安定份子. 我多想像小时候一样,把臭鞋和臭袜子一起扔向天空,然后对着飞过的飞机惊声尖叫,对着人行桥下面的汽车吐口水,那,那才是诗意的生活......